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numărul 30 1 octombrie 2011 ISSN: 1842-0834 |
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Poeme
Evelyne Sinnassamy
** Il pleuvait sur Paris Et la Seine était grise Comme un pigeon malade Conte à l’envers Quand un beau capitaine Ramènerait d’Orient Trois navires chargés d’or Et deux de perles fines Et les bijoux des reines Pour m’en faire cadeaux J’en aurais moins de joie O mon beau capitaine Que d’une chaîne de coquillages Où je me sois piqué les doigts Petite chanson Une jeune fille de paille tendre Avec des yeux de marais Un jeune homme sans moisson Avec des mains de faucheur Mais les marais sont profondes Sous les pas des audacieux Pour séduire les nénuphars Il faut beaucoup de patience Un jeune homme sans moisson Noyé dans des yeux d’eau froide Une jeune fille de paille tendre Qui s’enfuit sur les chemins Un jeune homme chez les morts Une jeune fille de paille sèche
Sur la plage neptunienne Où j’enterre ma tristesse Les yeux de mon amant Sont deux lacs menteurs Où flottent Des larges nymphéas Que je ne cueille pas Et ne veux pas cueillir De peur de me noyer. Mais le cancer bleu de ma mémoire Ronge mes jours présents Je noie en vain mes souvenirs Et ma tristesse ne meurt point Et les lacs ne sont pas taris Sur la plage neptunienne Les lions viennent encor boire… Les mots de poussière Coulent doucement Au creux de la mémoire Et laissent Dans ma bouche Un goût de cendre Un arrière-goût du passé Et le passé n’est plus Les mots de poussière Sont des souvenirs morts Et le passé me brise Mais je suis vivante Désespérément vivante Bizarrement vivante Sous la Poussière. Rêve du 20 au 21 Je suis Douce comme un poisson lisse Et les tendres étoiles Glissent sur mon corps brillant Et mes cheveux sont algues Où passe le chant de la mer Le chant d’un coquillage Pleure En larmes vertes A mes oreilles Je me retourne Dans la vague Mais l’écume n’est qu’un drap blanc. ** Le ciel semé d’oiseaux Ne fleurit que Nuages La pluie est le blé du ciel C’était il y longtemps C’était hier soir Nous avons parlé sans cesse Dans le café aux grands miroirs Buvant des liqueurs pâles Et l’alcool de nos souvenirs La rue battait les vitres Visages visages entr’aperçus Notre jeunesse poussa la porte Belle comme une inconnue
Mais le reflux l’emporta La rue roulait des visages Sans regard et sans mémoire Où courait donc notre jeunesse L’ivresse la contrefaisait Dans le café aux grands miroirs Un soir à Paris sous la pluie C’était presque le printemps T’en souviens-tu Nous flânions dans les rues Le visage mouillé Nous avons bu un grog bouillant En face du musée de Cluny De ses jardins fantastiques De ses hautes murailles Où la nuit se promène en secret La dame à la Licorne Auprès des lions de pierre Et les petits lapins roulent Sur les parquets Une fleur entre les dents La pluie glissait sur les vitres Nous étions dans un bateau Qui coulait Aux hublots ruisselants Nous cherchions les sirènes Acer griseum Comme le serpent Il change de peau Mais il ne s’enfuit pas Il s’ancre dans la terre Et mesure les nuages Immobile Mais ne vous y fiez pas Il étend ses racines Sous vos pieds Il parle avec le vent Au-dessus de vos têtes Ses épines Ne sont pas ses seules armes
Chêne vert Architecte patient L’arbre invente Textures Formes et couleurs Pour enclore Le temps qui passe |
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